regreso

No hay viaje sin regreso. Todo tiempo necesita de su transición, que es más tiempo pero alrevés. Mientras bajaba las escaleras del metro, por estar viendo a un señor calvo que cargaba una mochila gris con un aire a que no tenía prisa, me caí. Y ese mismo señor calvo se acercó a mi y diciendo: "¿me permitiría su mano?... no ha pasado nada" me estiró la mano y me ayudó a levantarme.
Yo sentí como si efectivamente no hubiera pasado nada, aunque mi nalga derecha ahora está un poco adolorida.

costra

tengo una costra que he aprendido a amar hasta el cansancio. me la he quitado tantas veces que ahora cuesta más trabajo que se quede pegada, me pica y me la rasco a golpecitos. tengo una costra que espero que nunca se caiga salvo cuando esté sana y entonces ya no será costra sólo quedará un pequeño monumento a la costra que nunca se cayó (esperemos que sea minúsculo) la cicatriz.

ola

nunca dejaré el mar o quizá el mar nunca me deje a mi nadie se marcha nunca todo encuentra su lugar nada es para siempre y todo está en el ahora

ha llovido mucho

desde la útima vez que nos vimos
desde que te vi nacer
desde que no usas brassieres
desde que chatiamos
desde que te reíste
desde que nos abrazamos
desde que no sale el sol
desde que nos miramos despacio

muy amable

hoy, un chavo de mochila negra y anteojos, bajó antes que yo, se volteó y me ofreció las dos manos para bajar.
me sentí como en diligencia, con sombrero y todo, creo que hasta me sonrojé.

cotidiano

tengo una tremenda obsesión por salir de viaje, entrar en un bosque, meter los pies en el agua, oler estiercol de vaca en el camino y mucho mucho aire- me molesta no ser una escritora profunda- escribir más bien de cómo me siento

yo

a veces me da miedo ponerme demasiado sensible, me da miedo el miedo, me da miedo el llanto, me da miedo el ridículo

pero hay veces que no puedo poner esa resistencia y esas veces me siento yo en la breve e infinita dimensión de la palabra